Desenectute®️

Este es mi último fin de semana de vacaciones. Sí, señores, en breve volveré a conectar el teléfono (es una forma de hablar, claro, porque ya solo me falta ponerle nombre al aparatejo con el que ensayo como sería la vida con un marcapasos), y a estar dispuesto para intentar resolver cuantas cuestiones, marrones y fuegos vayan saliendo, y poniendo, a mi paso, cual juego de arcade de los de mi época (de los de ahora ni los nombro, mira). Pero, contrariamente a como se supone que debería sentirme, me encuentro muy animado, la verdad. Para algunas personas la vuelta a la vida laboral se convierte en una pesadilla, hasta el punto de digerir todos los post de los amigos filósofos-meapilas del Facebook, Instagram, entre otras, y cada uno de los mensajes en cadena de whatsapp. La temática siempre es la misma: recomiendan tal o cual cosa, para poder hacer frente a la “depresión post-vacacional” (lo que es deprimente es que se tomen tan en broma algo tan serio como una depresión), de

La vida es una de esas cosas que a veces te sorprende. Si, la vida. Porque una cosa es la vida en sí y otra bien distinta las cosas que las personas hacemos mientras vivimos, y que a veces, solo a veces, sorprenden al resto de humanos. Yo nací en la casa de mis abuelos maternos. Lo hice rodeado de gritos de dolor de mi madre, de agua caliente y paños limpios, como en las películas en blanco y negro, como toda la vida. Todavía existía la figura de la partera, que iba a las casas de las embarazadas, a la hora que fuera, para ayudarlas a traer al mundo a otro humano más. Las manos de mi abuela, mi añorada y querida abuela, fueron las segundas que me tocaron después de hacerlo necesariamente Maruja, la comadrona. Me cuenta mi madre que mi abuela discutió con ella porque me pegó muy fuerte en el culo al ponerme boca abajo. Esa reacción no hacía más que ilustrar el carácter de una matriarca que siempre lo dio todo de una manera visceral, sin perder el tiempo en intentar hacerse entender